Отзыв о прочитанном:

 В одной песни поётся о том, что «Кто за три моря уходил, тому домой вернуться хватит сил и это правда!

Когда после долгой разлуки покидаешь свой обитель, а потом возвращаешься, тебе знакомо всё: каждая мелочь, так как время от времени зависал взглядом и вглядывался в эту мелочь со скуки, шкрябал и портил поверхность, иногда украшал.

 Трудно передать тот калейдоскоп переживаний, что ощущаешь. 

 В данном автор передал, буквально, какая поверхность на ощупь у предметов. Я вместе с ней прошлась по комнатам в поисках её, расстроилась, когда поняла, что это мираж. Её больше нет той. А кто-то неизвестный был с мной рядом. Она. Точнее то, что от нее осталось от того времени, которое свалилось на нее тяжким испытанием, как небосклон на плечи Атланта.

 Но я верю.

 Я чувствую, что это она и есть.

 В каждом миллиметре отражения в зеркале.

 В каждой мысли, что у неё пронеслась в голове.

 В каждом воспоминании и в каждой мечте, что ещё воплотит в жизни!

(с) Записки незрелого человека

Всё вокруг было настолько родным, настолько красивым, что я не могла оторвать взгляд. То, что я видела, возрождало в моей памяти события, так давно пережитые мною. Настолько давно, что я сомневалась, имели ли они место в моей жизни. Это было похоже на сон. 

Я обходила все комнаты, в надежде найти там себя. Трогала предметы, которые кода-то были мне дороги. Снова и снова возвращалась в свою прежнюю комнату и всматривалась в каждую мелочь, вплоть до рисунка на обоях. Мне было всё знакомо: цвета, звуки, запахи. Я узнавала эти лучи света в обеденный час, проникающие через окно. Благодаря им всё в комнате наполнялось теплом. Они грели меня и щекотали мою кожу, когда я в детстве не хотела идти в школу. Одна из половиц скрипнула под моим весом, чем вызвала на лице улыбку. Не раз она выдавала меня, когда я крадучись пробиралась к кровати, лишь бы отец не заметил, что я пришла домой позднее, чем дозволено. Ох уж эта половица… А этот запах… Запах дома. Дома, которого у меня не было много лет. 

Я остановилась у старого трельяжа, оставшегося мне от маминых родственников в наследство. Когда-то я проводила много времени перед ним. Любовалась собой или, наоборот, ненавидела себя за то, что некрасивая. Да, когда-то я была подростком, с кучей проблем и трагедий, придуманных самим собой. Жестом я поманила отражение в зеркале, и оно мне ответило тем же. А чего я ожидала? Что оно войдёт в этот мир? Или заберёт в свой, где всё наоборот? Я одарила его слабой улыбкой и тихонько выругалась. Нехорошо предавать своих. 

И всё, казалось бы, идёт своим чередом. Я вернулась в родительский дом, вернулась в город детства, вернулась в место моих тогдашних мечтаний. Всё вокруг сияло, птицы пели и только мысли мои омрачались догадкой. Догадкой, которая отравляла и возвращение, и ощущения, и воспоминания. Тот человек, который здесь родился и взрослел; тот человек, который здесь рыдал и смеялся; тот человек, чья фотография стоит на письменном столе — это была не я.

автор Белая Джастина Витальевна